No me suele invadir la ira. Nunca me ha controlado.

No me gustan las discusiones, no soporto las peleas. Las evito si es posible. Me acobardan. Siempre busco la palabra como camino, por estrecho que éste parezca.

Sé que me pongo debajo de mil suelas de zapato en lo que a mí concierne. Demasiado a menudo. Por ahora no me importa, aunque sé que es algo que debo cambiar (mi orgullo no lo aguantará muchos años más).

Ante ciertas insolencias suelo ponerme un traje de baba: me resbalan. Ante la falta de educación surge mi desdén y me descubro altiva, despreciativa. En realidad, pocas personas importan de verdad. Pocas merecen la pena.

Pero cuando una de esas personas que merece la pena, una de esas que me importa más de lo que aún soy consciente, sufre por terceros, convierto ese sufrimiento en algo personal. Y entonces fría, lentamente, noto cómo sube la ira por el pecho. Como si se vistiera el alma con una túnica peligrosa.

No suelo darme miedo: el control es grande.

Pero también sé usarme como arma.

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A veces me impaciento hasta las lágrimas por este tiempo tan breve que me impide llegar más allá. Al rato entiendo que todo lleva el paso correcto.

Y vuelvo a sonreir pensando en tu sonrisa. En tus manos. En tu sorprendente cercanía (a pesar de todo).