2.27.2008

Naranja, verde, negro...

Azul, marrón, blanco...

Y al final acabo perdiendo los colores que definen mi amor.

Tengo que salir a buscar el rojo, que por algún lado lo he debido dejar...

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Un cigarro detrás de otro. Es como si no se consumiera la ansiedad ni a tiros. Se aparta un mechón de pelo de la frente, se frota los ojos, cansado, y piensa "¿qué voy a hacer...?".

Tumbada en la cama. Mirando al techo. Las manos, púdicas, cruzadas sobre el pubis. Está ausente, ni siquiera parpadea, y piensa "¿qué voy a hacer...?".

Sentado delante de la tele. Apagada. La cabeza torcida hacia un lado, con un gesto amargo en la boca. Un plato con restos de comida fría sobre la mesa. Se estremece y piensa "¿qué voy a hacer...?".

Vencida por el traqueteo del metro, sentada, con un libro en las manos que mira y no lee. Humilla la vista como dique para una lágrima inminente, y piensa "¿qué voy a hacer...?".

¿Qué voy a hacer?

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