Fin de semana en Madrigal


Lejos de Madrid

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Líneas cruzadas




Vidas cruzadas

A veces nieva en primavera...

... pero siempre vuelven las noches rojas de verano.

Al final, salvo que realmente queramos retenerlo con nosotros, todo pasa.

Se va volando.

La peor hora del día era la primera, muy de mañana, cuando después del madrugón se encontraba sola. Cada día pensaba "hoy no puedo", pero al final sí que podía. Al principio podía aguantarlo porque tenía ahí a sus gatos, que se despertaban con ella para hacerle compañía. El trayecto de coche se hacía pesado, aunque el café contribuía a mantenerla. Después, al llegar a la oficina, mientras arrancaba el ordenador, volvía a coger aire gracias a uno o dos compañeros, tan chiflados como ella por ir casi de madrugada al tajo.

Pero la peor hora era justo después.

No había ojos a los que mirar entre ella y la pantalla. Y si no miraba a los ojos no podía respirar. Empezaba a ponerse nerviosa, muy nerviosa: se levantaba a por agua, al baño, volvía a su sitio, revisaba las direcciones habituales en internet, las noticias, escuchaba música...

... hasta que llegaban. Y venían a verla, o ella podía ir a verles. Y mirar unos ojos, y luego a otros, y volver a los primeros, y respirar, respirar, respirar gracias a que ellos le devuelven la mirada y le hacen sentir que está ahí, que la ven, que la miran queriéndola ver, incluso queriéndola. Y eso le hace respirar.

Cuando vuelve a su trabajo, se siente arropada. Fuera hace frío, fuera llega a doler. Pero dentro, muy dentro, es donde puede resguardarse, protegida por miradas que la quieren.

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Ficción necesaria.

Leo un poema de Machado.

"Señor, ya me arrancaste lo que yo más quería.
Oye otra vez, Dios mío, mi corazón clamar.
Tu voluntad se hizo, Señor, contra la mía.
Señor, ya estamos solos mi corazón y el mar."

En mi mundo, ese que parece que cuesta tanto ver desde fuera, ese que no parece servir para nada, ese que se está rompiendo estrepitosamente ahora mismo, de madrugada, sólo puedo refugiarme en cantar, cantar, cantar... para no escuchar cómo se me rompe el pecho, para pensar como una niña, pensar que todo se arreglará, que todo será bonito otra vez, que me protegerán, y velarán para que no me caiga; pensar que una caricia vale un mundo, incluso si es mía; pensar que vuelvo a la segunda estrella a la derecha...

Que volveré a sentir lo mismo que cuando abrazaba mi almohada.

Que volveré a sentirme en casa.

Que ya no hay miedo.

Quiero pensar que volveré a abrazarte.

Y no pensar que te has ido.

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I'll find a way.




I'll find a way to see you again
I'll find a way to see you again

I used to think that anything I'd do
Wouldn't matter at all anyway
But now I find that when it comes to you
I'm the winner of cards I can't play
Wait for me, wait for me
Darling, I need you desperately, desperately here

And I'll find a way to see you again
And I'll find a way to see you again

The rain is like an orchestra to me
Little gifts from above meant to say
Girl, you falling at his feet
Isn't lovely or stunning today
Wait with me, wait with me
I'm alive when you're here with me, here with me, stay

And I'll find a way to see you again
And I'll find a way to see you again

Why do the street lamps die
When you're passing by
Like a hand that won't stay on my shoulder tonight
If you held me close, would you laugh it away
Would you dare the glance that I steal to stay

And I'll find a way to see you again
Yes, I'll find a way to see you again
I'll find a way, a way, a way to see you again
I'll find a way, a way, a way to see you again
I'll find a way, a way, a way to see you again
The rain will bring, the rain will bring, the rain will bring, bring, bring me down
The rain will bring, the rain will bring, the rain will bring, bring, bring me down
The rain will bring, the rain will bring, the rain will bring, bring, bring me down

Naranja, verde, negro...

Azul, marrón, blanco...

Y al final acabo perdiendo los colores que definen mi amor.

Tengo que salir a buscar el rojo, que por algún lado lo he debido dejar...

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Un cigarro detrás de otro. Es como si no se consumiera la ansiedad ni a tiros. Se aparta un mechón de pelo de la frente, se frota los ojos, cansado, y piensa "¿qué voy a hacer...?".

Tumbada en la cama. Mirando al techo. Las manos, púdicas, cruzadas sobre el pubis. Está ausente, ni siquiera parpadea, y piensa "¿qué voy a hacer...?".

Sentado delante de la tele. Apagada. La cabeza torcida hacia un lado, con un gesto amargo en la boca. Un plato con restos de comida fría sobre la mesa. Se estremece y piensa "¿qué voy a hacer...?".

Vencida por el traqueteo del metro, sentada, con un libro en las manos que mira y no lee. Humilla la vista como dique para una lágrima inminente, y piensa "¿qué voy a hacer...?".

¿Qué voy a hacer?

Me suele dar mucha vergüenza que la gente vea cosas que creo. Pero bueno, ahí va una cosa que escribí a partir de un poema de Miguel Hernández que me gusta mucho.

Para evitar malas interpretaciones: lo he visto y he querido ponerlo, sin más.

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El amor ascendía entre nosotros
como la luna entre las dos palmeras
que nunca se abrazaron.
El íntimo rumor de los dos cuerpos
hacia el arrullo un oleaje trajo,
pero la ronca voz fue atenazada.
Fueron pétreos los labios.
El ansia de ceñir movió la carne,
esclareció los huesos inflamados,
pero los brazos al querer tenderse
murieron en los brazos.
Pasó el amor, la luna, entre nosotros
y devoró los cuerpos solitarios.
Y somos dos fantasmas que se buscan
y se encuentran lejanos.

MIGUEL HERNÁNDEZ

(Imposible acercársele ni un poquito…)

El pasado, el presente: sin futuro.
Amor de amante que se quema sin consuelo.
Ascendía tu olvido hacia el último cielo, pues
Entre nubes heladas la verdad gritó lento:
Nosotros no fuimos. No somos. No seremos.

Como si quisieras partirme en dos
La risa de tu boca emana como un rayo.
Luna, que mira perdida en su desierto oscuro,
Entre pinturitas blancas me observa extrañada:
”las hembras sabemos qué te traes entre manos”.
Dos lamentos pálidos cruzando la noche vuelan a
Palmeras desgarradas sin nombre por el frío (tanto frío…) de tus brazos.

Que podré pedírtelo para seguir a la espera
Nunca dejará de ser cierto.
Se colgaron las alas del pequeño gran pájaro
Abrazaron de más; al final, se cansaron.

El silencio entre el gentío:
Íntimo, valiente y generoso;
Rumor de un corazón latente,
De mi cintura prendida en tu abrazo.
Los pechos fieros, encendidos;
Dos bocas lejos, llameantes;
Cuerpos bellos, penitentes. Alejados.

Hacia tu boca
El camino incesante hacia tu boca
Arrullo de pequeños gorriones.
Un tremendo gotear de soledades.
Oleaje que, mecido bajo mantas,
Trajo quedo el vacío que dejaste.

¿Pero qué importa que no vengas?
La distancia es tensión incesante.
Ronca, rota, dolida y cansada
Voz que siempre, siempre callaste
Fue absurda realidad de mis razones:
Atenazada. Triste. Cobarde. Negada.

Fueron muchas las razones esgrimidas,
Pétreos deseos, lienzos velando ilusiones claras.
Los miedos marcaron la distancia hasta tus labios,
Labios que nunca cruzarán por mi camino.
El latido de tus sienes tiene ritmo de marea
Ansia de agua, de orillar entre sales,
De fondear en mi arena.
Ceñir corales a este cuerpo mojado
Movió tu esperanza de buscar y encontrarme:
La vida renueva
Carne húmeda en tu carne.

Esclareció esta ruina de cabeza tu venida,
Los miedos apretados, taciturnos, vacilantes son
Huesos de ansiedades que quedaron enterrados,
Inflamados por la espera de ilusiones delirantes.

Pero sigo sin entender por qué tan lejos quedas,
Los caminos, las mudanzas,
Brazos abiertos prendidos en el aire
Al azar.
Querer ya no me angustia. Sólo
Tenderse ante el tiempo que llega, pues
Murieron mis abriles y horizontes
En el mar.
Los pequeños juncos susurran lentamente:
“brazos fuiste, brazos pides…”

Pasó ligero
El día:
Amor caído.
La noche vuele
(luna nueva) y
Entre humedales:
Nosotros.
Y llega la duda, los celos, el rencor.
Devoró mi sangre, tu sangre, nuestra vida.
Los años llegan, estallan y proponen
Cuerpos que empujan, se adentran, se pelean,
Solitarios, entre heridas.

¿Y qué más da?
Somos piedras chocando en el empeño,
Dos clarines que suenan a pasado,
Fantasmas locos, torpes, sin sentido,
Que vienen y van entre restos quemados,
Se cruzan, se chocan, atraviesan los dos cuerpos,
Buscan restos de los besos de otra era
Y no se ven.
Se cae la líquida semilla de la pena,
Encuentran polvo, jirones desgastados,
Lejanos ecos, voces rotas. El ayer.

Hay quien se desliza entre los sueños, en silencio, para traerte inquietud y alivio a la vez. Es una redención ante tanta negación diaria, mientras pasas los días buscando solución a la ansiedad, poniendo tanta tirita, cambiando vendajes un día tras otro, porque la tela se sigue empapando.

No entiendo por qué hay tanta diferencia entre los sueños que se duermen y los que se esperan con los ojos abiertos.




Hypnotised by mirrors,
You should look out your window,
Beneath cracked panes of ice,
A sky's on fire.
Drowned by the screams of decadence,
A call to arms

Too busy working out to,
Work it out.

It's not gonna matter what you chose,
It's too late when everything goes...

dark.

It's creeping up on you'
It knows your name,
All that you left behind,
Will never be the same,
It's come for all that you hold dear,
She starts to cry,
And hears a song to break your heart,
Looking in the dark,
But I can't see,
It's getting light,
In the night we made mistakes;


Would you leave yourself alone?
If everything goes dark,
Would you lighten up your tone?
Once everything goes dark,
Everything goes dark,
Everything goes dark.

Parece que...



... el invierno es temporada...



... de tiritas.

Ya sé a qué juega la angustia: a no dejarme ver ningún futuro. Mete mi cabeza en un barreño de agua turbia y fría para quitarme la ilusión. Y rompe mi serenidad en trozos, en mil trozos imposibles de unir, me pelea con el sueño enganchando todos y cada uno de mis nervios al estómago. Inunda de lágrimas secas cada párpado mientras transcurre el día, para acabar soltando la presa en silencio y soledad nocturnos.

La angustia pierde la partida cuando cede el paso a la desesperanza. Cuando, lentamente, apartas a un lado el tablero roto y te olvidas de reir.

Sin embargo...

... todo eso se desvanece cuando quien es causa de tu angustia sufre. La fuerza que creías extinta aparece unida a esa desesperanza, intentando insuflar vida, ¡vida!, que es lo único que existe.

Por tristes que estemos.

La desesperación a galope tendido sólo me trae esperanza: la de ver tu sonrisa luminosa, perenne, una vez más. Aunque aún no sepas cómo, yo sé que volverá, estoy segura. Y daré lo que haga falta, lo que esté en mi mano y lo que no esté, porque así sea.

Aunque yo sea pequeña.

Aunque tú ya no me quieras.

Es que me encanta...

Ahora mismo siento amargura.

Será la escasez de descanso. Será el sueño, que no viene a pesar de echarle de menos. Será que por la noche todo está oscuro. Será impotencia, desconcierto. Será que hay mucho miedo. Será agotamiento y bloqueo.

Terror ante lo que tengo que afrontar de cambio.

Y ante lo que causo a los demás.

Ojalá fuera diferente.

Quizá descansando... quizá ese transplante de cerebro mítico... quizá no huyendo de mí... quizá arriesgándome a no hacer nada...

Quizá si dejo de pensar.



Every day I write the list
Of reasons why I still believe they do exist
(a thousand beautiful things)
And even though it's hard to see
The glass is full and not half empty
(a thousand beautiful things)
So... light me up like the sun
To cool down with your rain
I never want to close my eyes again
Never close my eyes
Never close my eyes

I thank you for the air to breathe
The heart to beat
The eyes to see again
(a thousand beautiful things)
And all the things that's been and done
The battle's won
The good and bad in everyone
(this is mine to remember)
So ...
Here I go again
Singin' by your window
Pickin' up the pieces of what's left to find

The world was meant for you and me
To figure out our destiny
(a thousand beautiful things)
To live
To die
To breathe
To sleep
To try to make your life complete
(yes yes)
So ...
Light me up like the sun
To cool down with your rain
I never want to close my eyes again
Never close my eyes
never close my eyes ...
That is everything I have to say
(that's all I have to say)

Un barco se aleja de esta orilla. Sin velas. Sin marinos. Sin timón. Se aleja, sin más. Despacio, en un deslizarse apenas perceptible sobre el vaivén de pequeñas olas que lo mecen. Lo miro sin moverme, miro cómo se distancia, y no hago nada. Es un barco bonito, pequeño; hubiera querido tenerlo más tiempo a mi lado, acariciando su costado de madera pintada y rugosa, oliendo su futura vejez, cantándole nanas y bailando con las caracolas a su lado. Pero permanezco quieta, mirándolo con cariño, mirándolo mientras se va. Deseándole buen viaje.

Cuatro horas de siesta.

Cuatro horas de desconexión.

Cuatro horas para mí y mi oscuridad, a solas.

Cuatro horas.

No sé dónde.

Lejos. Aquí mismo.

Te escribo desde hoy como si fuera mañana.

Ayer estuve dando un paseo contigo. Hablaba sola, bajito, como de costumbre, pero esta vez eras tú con quien conversaba. Te contaba el comienzo de por qué soy así, y me preguntabas, sin que existiera más vergüenza de la necesaria. La terapia de siempre, la de las personas de mentira, pero contigo. Caminábamos despacio, dejando que el aire entrase para limpiar de calor sucio la sangre. La luz se iba extinguiendo, dejando atrás los naranjas rosados, y contra el añil intenso del cielo se dibujaban oscuras las siluetas de los árboles: fresnos, encinas, cipreses... Poderosos, teñidos de negro contra la noche, se alzaban a nuestro alrededor, entre pequeños fuegos artificiales lanzados desde los arbustos. Me detuve a hacer alguna fotografía, a veces con la cámara, a veces con los ojos, para dejar constancia admirada de mi paso por ese baile de instantes.

El frío. Se pegaba a la chaqueta y al pantalón, demasiado finos para la altura de año en que aún estamos. Pero revitalizaba, ayudaba a pensar, a despegarse de las paredes de la oficina, de los ordenadores, del café de máquina aborrecido y necesario. Lejos por un momento de todas esas cosas que me aturden, caminando de la mano de nadie, que en ese momento era todo. Caminando de mi mano sin reñir conmigo, pendiente del frío y de la belleza de uno más de los atardeceres que durante veintidós años me han acompañado sin que me diera cuenta. Ahora, cuando estoy tan descolocada dentro del puzzle, busco, aunque sin forzarlo.

Pero aún no sé qué.

Uno no siempre puede tener lo que desea, ya sea compañía, objeto o lugar. Eso está clarinete. Hay fines de semana enteros, desde su viernes a su domingo, que semejante verdad se cumple al 100%. Y es curioso, porque hasta el momento, la mezcla de soledad y ningún plan en ciernes suele pasar del pequeño pánico a un resultado curioso, interesante y tranquilo (para mí).

Aquí se queda alguna imagen del sábado:

paseo por Toledo,

a solas,

cuando ya era tarde.

El olor de su ropa.

La expresión de su mirada.

Su media sonrisa.

Su cercanía y su distancia.

Su piel.

Es todo y nada por lo que apostar. Perderlo todo y ganar nada.

Como siempre ha sido.

Y nunca se sabe cómo será.





I want somebody to share
Share the rest of my life
Share my innermost thoughts
Know my intimate details
Someone who'll stand by my side
And give me support
And in return
She'll get my support
She will listen to me
When I want to speak
About the world we live in
And life in general
Though my views may be wrong
They may even be perverted
She'll hear me out
And won't easily be converted
To my way of thinking
In fact she'll often disagree
But at the end of it all
She will understand me...


I want somebody who cares
For me passionately
With every thought
With every breath
Someone who'll help me see things
In a different light
All the things I detest
I will almost like
I don't want to be tied
To anyone's strings
I'm carefully trying to steer clear of
Those things
But when I'm asleep
I want somebody
Who will put their arms around me
And kiss me tenderly
Though things like this
Make me sick
In a case like this
I'll get away with it
And in a place like this
I'll get away with it...

El día va pasando largo, lento, espeso. El aire que se respira es cerrado, alberga un calor sofocante en pleno mes de enero. Recuerdo el olor de ayer cuando llegué a casa: se adivinaba marzo en el ambiente, y me hizo sonreir. Hoy marzo no aparece por ningún lado, la cabeza me duele y el cansancio cae sobre mí en barrena.

Intento que el silencio sirva de cura. Es como mantener plana una superficie de agua en una bañera aguantada por un cable. Apenas ha habido música, la he perdido en alguna parte y no la encuentro. Detrás de la música debo encontrarme yo, por eso tengo que hallar dónde se esconde el sonido que pueda calmarme.

Necesito verme bonita, porque no soy un caracol y no tengo casa donde esconderme a cada instante. Necesito sentirme guapa de vez en cuando, a pesar de lo que me cuesta creerlo, y hoy es uno de esos momentos.

¿Cómo era la canción? "Necesito respirar..."

Leo un texto sobre jugadores idiotas que apuestan todo a un amor sin esperanza, a un amor ya perdido del que no entienden que ya no está. Apuestan a una vida soñada e inexistente, por los siglos de los siglos. Enfermos ludópatas que se empeñan en vivir equivocados, sin aplicar lógica alguna a su devenir diario.

Deben ser las personas más felices de la tierra, aunque lloren.

Porque, a pesar de mi empeño perfeccionista, no concibo vivir sin esa esperanza, sin jugar aunque esté perdido de antemano. Hay algo dentro, muy dentro, que se rebela y decide vivir en ese mundo ¿imaginario?

Enferma ludópata...

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Robado a mis Lolitas:

"Una y mil veces me golpeaba la cabeza contra la pared intentando resolver ese problema. Si hubiera podido, me habría sacado los sesos y los habría pasado por el escurridor. Hiciera lo que hiciese, pensara lo que pensase, intentara lo que intentase, no podía escapar de la camisa de fuerza.

¿Era el amor lo que me mantenía encadenado?

¿Cómo responder a esa pregunta? Mis emociones estaban confusas, eran tan calidoscópicas. Era como preguntar a un agonizante si tenía hambre.

Tal vez podría formularse la cuestión de otro modo. Por ejemplo: << ¿Se puede recuperar jamás lo que se ha perdido?>>.

El hombre razonable, el hombre con sentido común, dirá que no. Sin embargo, el idiota dice que sí.

¿Y qué es el idiota sino un creyente, un jugador con todo en contra?"

Nexus, Henry Miller.